Tinha o seu nome no registo

E, para além, dos momentos de filosofia barata,

Do “penso, logo existo”, do “sei que nada sei”,

Tinha uma fome sem remédio a que chamava poesia.

Ao seu olhar, tudo tinha um certo espírito secreto

Que ninguém entendia, ou não queria !...

Tinha um incógnito rosto

E, um gosto absurdo de sofrer, a dor própria e a alheia,

E, um certo cansaço de ver

A mesma aranha tecer a mesma teia.

Era, tal como os mais,

Dono de tudo sem querer nada.

Raramente lia os jornais

E, acerca dele, a impressão dos outros pouco importava !...

O outro que tinha,

O outro que era, ...

O outro ? Que outro ?!

Sou eu !  

Manuel M. Oliveira